Carta: D.

           Com despeito se arrasta a seus pés, em súplica ao temor de seus olhos negros. Esse segredo oculto em passos inquietos, questionável no reflexo de um olhar desnudado.
           Num enlace de mãos, aconchega o peito ferido pelo desejo de não mais ser, mas sim ver algo mais do que apenas ser, alguém. Queria ser plena. Sua, plenamente tua.

           Encantado em seu sonho, seria capaz de verter lágrimas do mais duro rochedo apenas com a melodia da sua voz, entoando o canto de um choro de cigarra.
           E seria apenas mais uma (?) encoberta pelo sentido das palavras, escondendo aquilo que de seus olhos cegos espreita. Sim, cegos. Como eu… Ou serei eu mais cega que o próprio cego falado?

           O tempo. Falta-me a coragem… Este seria o seu último grito, expresso numa procissão de palavras agrestes, procurando o sentido que lhe falta em seu olhos flamejantes.